Jag håller på att bryta ihop inombords.
Det är som att jag inte orkar mer.
Jag är fast i en kropp som inte är min.
Jag har flytt från den så länge nu, och jag orkar inte springa längre.
Det är som att jag inte står ut att röra mig, att andas, att existera i den kroppen en enda sekund till.
Jag brukar slå mig själv på de där utväxterna jag har på bröstet, trycka in dem med mina handflator för att försöka stå ut, för att få dem att försvinna.
På sidan av kroppen finns sår efter bindern, som jag spänner allt för hårt, utan att det hjälper, jag känner ändå av deras existens.
När jag ser mig själv i spegeln, ser jag en gråtande ung kille. Det gör nästan alla andra också. Jag kan nästan inbilla mig att allt är som det ska vissa stunder, tills jag återigen slås av den kropp jag har under kläderna.
En hemlighet, jag har inte så stark känsel i vissa delar av kroppen, som påstås vara känsliga, och så har det alltid varit.
Ibland försöker jag greppa efter kroppsdelar som borde vara där, men som inte är det.
Jag vet vem jag är, mer än någonsin förut, men andra kan inte se, och de kan inte se smärtan inombords när någon säger det namnet, det pronomen. Det kan inte se att de just har förvägrat min existens, mitt jag. De har förvägrat mig min rätt till mig själv.
Jag har det inte så dåligt som vissa, det medger jag. Men jag bär runt på en säck, och i den säcken dimper det ner stenar, efter att först ha träffat mig mitt i bröstet, och jag tvingas släpa runt på denna säck.
Det är kanske omöjligt att verkligen förstå, om man inte själv släpat runt på den där säcken, man vill kräkas, man vill spy, kravla ihop sig i fosterställning och sluta tänka, tårarna svider i ögonvrån. Man blir arg, arg över att andra är så okunniga och ovetande, över att man själv känner sig så patetisk, att man har stått på toppen av en klippa och trillat ner och får börja om på nytt att klättra uppför.
I mitt hjärta finns en plats för cispersoner jag älskar, men det är just det att jag älskar dem och de älskar mig som gör att jag hatar dem för att de inte kan se att jag är en knivhuggen Julius Ceasar som ropar,
Et tu, Brute?.Jag måste stå ut, men jag står inte ut.
Jag måste tvinga mitt sinne att uppehålla sig och fly, för om jag inte gör det så knäcks jag.
Kommer jag någonsin att bli bekväm nog i den här kroppen, i det här livet?
Kommer jag någonsin att få vara jag?